Crónica

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Una editorial, una librería, una escritora

Por Carlos F. Grisby
Me alejo de la plaza Alonso Martínez, subiendo la Calle de San Mateo. Es septiembre; hace calor y cielo azul; los madrileños aún llevan gafas de sol.
Me guía Google Maps. Después de remolonear y hacer zoom en el mapa para reubicarme en el mundo, doy con la estrecha Calle de Don Felipe. Al cabo de algunos metros se transformará en la Calle de la Madera, calleja de viejos portales, donde está mi primer destino: la editorial…
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“¿Quién es una persona?”

Por Brenda Navarro
¿Qué es una ficción? Es un hecho inventado, producto de la imaginación, algo que se construye en un determinado espacio y tiempo. ¿Y qué es una persona? Es una suerte de máscara o disfraz que da singularidad a un ser humano. Es todo aquel que mediante su imaginación crea complejas redes sociales, políticas, económicas y afectivas para habitar el mundo. Sin humanidad no hay ficción. Somos cirqueros del mundo. Bufones que hacen reír a la autoridad. Y la autoridad…
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El Padre, El Hijo y El Espíritu Santo de ella

Por Catalina Murillo
No hemos terminado de dar nuestra primera vuelta por el mercado, cuando cae sobre nosotras como pájaro oscuro: ya está, se nos fastidió el plan, temí de golpe.
Al hombre le bastaron, sin embargo, unos cuantos segundos para entender que yo podría ser útil a sus intereses, lo cual, vaya coincidencia, fue exactamente lo mismo que pensé yo…
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El tesoro de Wilson

Por Rodrigo Fuentes
Wilson se mueve por la Ciudad de Guatemala a pie, en bicicleta y en camiones de basura.
Su primera vez en una ruta de basura fue a los dieciséis años, cuando un recogedor conocido lo invitó a acompañarlo. El sueldo era escaso pero el potencial enorme: podían esculcar los desechos de los barrios más exclusivos, incluyendo La Cañada…
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La mirada del mundo

Por Nona Fernández Silanes
Son las cinco de la mañana y amanece en el mercado La Terminal.
Desde la madrugada miles de hombres y mujeres han llegado a instalarse con sus mercaderías para comenzar con el rito diario de la compra y la venta…
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Ascenso y descenso a la torre de tribunales

Por Aroa Moreno Durán
El 29 de julio de 1982, en El Rancho Bejuco, ubicado en la aldea Pacoj de Santa Cruz El Chol, departamento de Baja Verapaz, fueron asesinadas 25 personas. El 80% eran niñas y niños. No se cuenta en esta cifra a los recién nacidos que aún no estaban inscritos en los registros. No se cuenta en esta cifra tampoco los nombres de los desaparecidos de los que no se han encontrado aún los huesos. No se cuenta con que algunas mujeres estaban embarazadas…
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La guerra del sargazo

Por Jorge Comensal
El mar está indigesto. Borracho de carbono, arsénico, nitratos. En vez de azul turquesa y transparente, tiene la piel biliosa, turbia, enferma. El mar viene mareado y se tropieza. ¿Quién puso aquí esta isla? De rodillas sobre la arena blanca del Caribe, expulsa toneladas de alga enmarañada con basura. En vez de hojas y tallos, el sargazo tiene láminas y estipes; carece de raíces porque vive sin patria, flotando a la deriva; esas pequeñas uvas fraudulentas son vesículas llenas de gas para no hundirse…
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Faro a Colón

Por Frank Báez
Corríamos por las calles del barrio, gritando que lo habían prendido.
No era necesario explicar qué habían prendido, pues todo mundo esperaba el instante en el que el Faro a Colón sería encendido y su luz se proyectaría al cielo, en forma de cruz…
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La que quiere moños bonitos tiene que aguantar jalones

Por Lara Moreno
Al borde del río Ozama, en la puerta del hotel, quedo con el fotógrafo Maurice Sánchez. Es una mañana sin lluvia en Santo Domingo.
Antes de emprender camino, nos sentamos a una mesa en el patio central, bebemos un par de botellas de agua y me explica, me pone al corriente de todo; Maurice tiene la mirada calma y la conversación aguda…
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Tarde temprano

«Me decía tarde temprano, así, tarde temprano, en vez de tarde o temprano, como si al aprender a hablar español hubiese decidido que esa conjunción era innecesaria, o como si supiera que en la vida todo incidente y todo acto y todo gesto sucede demasiado tarde para alguien y también demasiado temprano para alguien más, o como si el pasado y el futuro para él existiesen no separados, no en lados opuestos de la línea del tiempo y de otra palabra, sino unidos en un mismo y cálido aliento»

Por Eduardo Halfon
Yo estaba de pie al lado de mi padre, ante el hoyo abierto en la tierra en cuyo fondo reposaba el ataúd de mi abuelo. Había un pequeño y frágil toldo de nailon negro encima del hoyo, tipo carpa, que se hamaqueaba con cada golpe de viento, y que parecía a punto de derrumbarse por el peso del agua estancada en la parte superior…